Agosto

                                               Barcos abandonados en mares olvidados

navegan la noche guiados por la muerte.

Pero no existen barcos;

tampoco la muerte.

Solo agua.

Solo un sudor tropical

en siesta de agosto.

En páginas de  libros.

Una gota de papila voraz

En cada hoja.

Días incontables,

días desteñidos de nostalgia,

días oscuros como la vida.





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