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¿Has notado que tus ideas no fluyen?

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Esta página en un principio fue creada con una idea. Una sola idea que sucedió como un brote de tristeza. Recuerdo que, cuando pasó, me dije: "no puedo escribir sobre esto". Al principio la historia se tornó divertida; pero después oscura. MUY OSCURA. 
La historia era la de una niña (que no era niña) sino que tenía todo el aspecto de ser joven por sus características físicas. Le añadí personajes y una historia de vida absurda, como una psicópata que fumaba por los rincones y que se había criado en un hogar de ancianos. Escribí sobre ella como una forma de hacer catarsis. Dejé volar la imaginación hasta que comencé a trabajar. Alí abandoné la historia. Porque recuerden USTEDES una cosa, un trabajo corriente JAMÁS va a dejar que seas lo que tu alma te pide. Un trabajo te encasilla, te modifica la vida y te roba el talento. No dejes que eso suceda. Estás a tiempo de liberar tu ingenio, tu creatividad y sobretodo esa estrella que tienes dentro. Ahora vamos a transformar vidas des…

Agosto

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                                               Barcos abandonados en mares olvidados

navegan la noche guiados por la muerte.
Pero no existen barcos;
tampoco la muerte.
Solo agua.
Solo un sudor tropical
en siesta de agosto.
En páginas delibros.
Una gota de papila voraz
En cada hoja.

Días incontables,
días desteñidos de nostalgia,
días oscuros como la vida.




Mis luces fúnebres

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He llegado con las últimas horas del crepúsculo sabiendo que las cosas suceden por algo, y me asomo al fondo de éste precipicio de mi alma, que de agrietada tumba se lamenta. El piso rojiblanco, era la muestra más oscura de mi angustia. Yo me esforzaba por quedar atrapada, como un pájaro incandescente, en ésta jaula inmensaque engendra mi locura. Pero no todo rayaba lo absurdo: entré con la música de los muertos, entibiando la sangre, en el invierno morado de sus ojos. Sentí la llegada del frío austral, junto con las luces de los coches fúnebres, las máscaras del espanto y el pecado congelado de las manos. Me detuve ante el cadáver de la muerte, rompiendo los tules, hasta llegar al pozo en que se cuece el mundo. Mil voces se oyeron familiares. Las voces de mis adentros con sabor a pasado, y ese pasado, aún, más lejano… como la felicidad. Y vivíamos en una casa de muñecas, con un cementerio abandonado en el patio desierto y una máquina de hacer música. Soñaba con tener una libertad coci…

Dinámicas de liberación psicofísica I: Respiración mágica.

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Defino a las “dinámicas de liberación psicofísica” a todas aquellas técnicas, procesos o ejercicios que combinan el movimiento del cuerpo o de la mente con un fin específico: tranquilizar el subconsciente y llevarlo a un estado “cero”, de manera tal que pueda reconducir nuestra vida sin interferencias para ser más plenos y, por ende, más felices.


Dinámica de liberación psicofísica I: Respiración mágica.
Recostados sobre el piso y con los ojos cerrados practicamos la respiración profunda. Yo prefiero llamarla “mágica” porque hace cosas maravillosas en el cuerpo y la mente. Inspiramos en cuatro segundos, retenemos doce y expiramos en ocho. Dejamos que nuestro vientre se infle. La respiración mágica se debe realizar hasta que todo nuestro cuerpo se relaje completamente. Si una sola parte está tensa o nuestra mente está preocupada, difícilmente pueda ser terapéutica. El principio básico de la tranquilidad es la respiración Deja que tus pensamientos cotidianos se diluyan, deja que se evapore…

Nocturnatario

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Entre tantas cosas perdidas, había una sombra olvidada en una pared rota. Estaba al lado de otra sombra con nombre y apellido. Me asomo por un ventiluz Allí afuera es aquí dentro. Puedo sentir el latido de la tierra cuando leo impaciente las hojas de un libro. Y me vienes a buscar con los ojos cerrados, pero no estoy. Me fui como el agua inofensiva que va por el río.
https://www.facebook.com/NinaTabaco/

Agosto 13.

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Los días son goteras abiertas como heridas, cuya sangre fluye a borbotones. La respiración se acelera y el corazón se vuelve frágil.  Escribo con ritmo de latido fúnebre, a deshora, con manos que parecen aves sobre la máquina de hacer palabras, en hoja de papel amorfo con una lágrima de cristal roto. Tengo una mueca que no habla desencajada en la garganta. Un paisaje acuoso a través de la mirada dibuja la lluvia, y un camino de barro me lleva a sitios que ni yo conozco. Hay un puente entre dos mundos que no existe, una cama rota, una lámpara, un aullido de dolor en los sueños, una vida que quiero retener en el tiempo. Hay fotografías sobre la mesa, un pañuelo azul, un sollozo destrozado en el pecho salpicado de rojo. 

Un verano (microcuento)

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Debajo del lecho del río, supo haber pequeñas tumbas de peces migradores. Buceábamos en la corta profundidad del agua, en busca de caracolas y piedras fluorescentes, envueltas en musgo negro. Pero el tiempo se murió de noche, cuando los pájaros dejaron de flotar en el aire denso que ocupaba el cielo. Obedecíamos al brillo mortuorio, de las copas de los árboles, camino a casa.-